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硫磺,熏香,纸张。
她分辨着。
“在这里,”他纠正她,目光锁住她的双眼中的翠色,“称呼我什么?”
一股热流从辛西娅的耳根开始蔓延。
她吸了一口气,清晰地回答:“先生。”
“很好。”他收回手指,仿佛对她的顺从感到满意,但眼神依旧锐利,“那么,回答我的问题,不要用谎言敷衍我。你的不安,我看得到,也摸得到。现在,我要听到它。”
这不是关心,这是命令。
辛西娅知道,她无法隐瞒。
而坦诚本身就是一种奉献。
她闭上眼睛,深吸一口气,再睁开时,眼底带着一丝挣扎后的屈服。
“是……死亡。任务中,一个线人,在我面前……死得毫无价值。那些阴谋和背叛……它们让我觉得冰冷。”
莫拉卡尔静静地听着,脸上没有任何波澜,仿佛她描述的只是天气。
“所以,你感到脆弱。觉得这个世界污秽不堪,而你的存在,你的诗歌,你的坚持,在其中显得可笑又无力。”
他陈述着。
辛西娅的睫毛颤抖了一下,几乎要沁出湿意。
他永远知道。
他总能一眼看穿她所有的伪装。
“是。”她低声承认,声音有些哽咽。
然后,莫拉卡尔做出了今晚第一次亲密接触。
他没有拥抱她,也没有安慰她。而是伸出手,用指背极其缓慢地探究地沿着她脸颊的轮廓滑下,感受她肌肤的微凉和细腻。
不带情欲,更像是一位鉴赏家在审视他最珍贵的收藏,确认其完好无损。
“冰冷和污秽是世界的常态,辛西娅。”他的声音平静,“但你不是。你的感受,你的脆弱,你的无力,它们是你灵魂的一部分,它们让你区别于那些污秽,让你变得……独特。”
“现在,”他的指令再次落下,“站起来,脱掉睡袍。让我看看你。不是竖琴手辛西娅,不是诗人辛西娅,只是你。”
辛西娅依言起身。
手指在睡袍的系带上停顿了一瞬,那是最后一点羞怯的本能。
但在莫拉卡尔平静的注视下,那点本能如同阳光下的露珠,迅速蒸发。
她解开了系带,丝质睡袍顺着她的身体滑落,堆迭在脚边,如同一个被抛弃的旧壳。
她完全赤裸地站在他面前。
壁炉的火光在她白皙的肌肤上跳跃,勾勒出纤细而柔韧的线条。
她没有试图遮挡自己,只是微微垂着眼睑,感受着空气接触皮肤带来的微凉,以及他目光扫过时引发的、细微的战栗。
莫拉卡尔没有立即赞美她的身体。
他的目光扫过,从她的头顶到脚趾,细致而专注。
审视着,让辛西娅感觉自己从里到外都被彻底打开,所有秘密无所遁形。
被这样物化的感觉很奇妙,没有羞辱,反而是一种奇特的安宁。
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